Я так любила ее прошлым летом. Миниатюрную, такую беззащитную. У нее постоянно на ногах были синяки, и на руках. До нее только дотронешься - на коже сразу выступает синева. Такая вот она была прозрачная. Коленки острые, детские. Ручки худенькие, вся такая светленькая, маленькая. Любила я ее. Как видела - сразу же просыпался материнский инстинкт. Хотя она меня ненамного моложе. Может даже и ровесница. 
Я так за нее беспокоилась, все время хотела быть с ней рядом. Но как то раз у меня ее отняли. Теперь они кажется живут вместе. Теперь он ей звонит и спрашивает одела ли М. шапку? Ведь на улице мороз. Позавтракала ли. Теперь он находится с ней постоянно. И день и ночь. И утро у них тоже теперь одно на двоих. А раньше это все было моим. 


Позвони мне, М. Спроси, просто спроси как дела? Не умерла ли я без тебя. Дышу ли еще? Я забыла что ты никогда не звонишь первой. Детский максимализм. Раньше я тоже была такая. В силу своей физической недоразвитости ты все еще совершаешь свои дурацкие детские поступки. Я любила тебя раньше. Прошлым летом буквально. А теперь не люблю. Может и люблю, но даже себе не посмею признаться. Прощай моя М. Моя маленькая М.